En La Menor

Los meses que huelen a nieve entonan la banda sonora de tus copos. Únicos y extraños, frágiles y lejanos, maravillosamente ajenos como tú (a mí). Ya tuve septiembres de Piratas agónicos y despedidas sin mes preciso que resonaron entre mil párrafos. Sinsentidos tan sentidos que pretendieron desatar el pánico. Practicidad corrompida en itinerarios con destino impredeciblemente determinado. Y yo inmersa en una ciudad infinita y, como siempre, esperando sin quitarme los cascos.