escribir

Podría callar. Sonreír y callar. Echar el cerrojo a la puerta de mis oídos y, simplemente, callar. 

O podría desatornillar esa membrana que distorsiona, como esos aparatos que te disfrazan la voz y la visten de pito o de ultratumba. 

Y entonces despertaríamos sonriendo, como hasta ahora, pero los besos sabrían a sol infinito, como no siempre.

Seguiría comprándote crema de ayer para endulzar las mañanas y tejería nuevos guantes a diario si eso sirviera para deshacernos del frío. 

Podríamos escribir una historia que nunca nadie haya imaginado, como hasta hoy. De ésas que parecen estar condenadas a perecer en un agujero negro tras pudrirse en las bocas endiabladas de personajes sin narración propia. 

Calentemos las manos, porque es el momento de que las teclas comiencen a sonar.